Al grito de Figueroa Alcorta

Reconozco que todo movimiento social necesita mística, buscar referentes históricos que le den sentido, y así proclamarse en su continuidad, proyectándose. Esto le pone onda, digamos, genera una sensación de pertenencia, de inclusión. Estoy de acuerdo también en que la elección de estas raíces históricas es ideológica, por lo tanto, distintos sectores, de acuerdo a pertenencias políticas y trayectorias, elegirán distintos acontecimientos como origen del movimiento, de acuerdo a sus intereses.
Se escriben litros de leche acerca del conflicto rural, miles de explicaciones, a favor y en contra, pero hay algo que aparece en todos lados: La referencia al “Grito de Alcorta” Acepto que pequeños chacareros devenidos en paqueteros, en plena ruta y con las cuentas sin pagar hagan esta referencia. Ahora, por qué cazo periodistas de todos los diarios porteños, gordos impresentables con 4x4, miembros de la SRA también lo nombran? Muchachos, aflojemos con el whisky, esto no tiene nada que ver con ese acontecimiento. No son todos chacareros ni arrendatarios, no están buscando armar una organización gremial autónoma ni los terratenientes están por reprimir (Sociedad Rural no lo permita!) no hay Leyes de residencia, y no hay mártires…. Dónde están los anarquistas? Será por los fantasmas de Mena y Barros que volaban las hamacas de Firmat, anunciando estos acontecimientos?
Si quieren buscar antecedentes históricos, podemos encontrar uno más cercano, en el 2001. Acaso el cacerolazo no era también un movimiento policlasista, en el que se juntaba la señora con un wok con el portero del edificio? No era también por guita el asunto? Cuál es la diferencia (conceptualmente) entre ahorros y retenciones móviles?
No digo que no haya que protestar y pelear (mi pasado me condena), menos sentada cómodamente, pensando que ni en pedo viviría en el campo, muy contenta con mi cotidianeidad citadina, pero contextualicemos.
Esto no es el Grito de Alcorta, la Sociedad Rural no es anarquista (y los va a cagar a todos) Y Mauricio es Macri (Je!)

Toda tecnología lo suficientemente avanzada es indistinguible de la magia.

Saludos a Rodenbery, PH Dick y toda la muchachada....

Entre hoy lunes y el viernes, María Inés va a cruzar a nado el Estrecho de San Carlos, uniendo las Islas Malvinas. Ésta es, según ella, la última de esta serie de aventuras. Parece que acá para. Ya realizó los cruces del Canal de la Mancha, el Mar Báltico, la Isla de Manhatan, el Estrecho de Gibraltar, el Lago Argentino al pie del Glaciar Perito Moreno (en el video se la ve nadando muy tranqui mientras se le cae un cacho de hielo al lado!) y el Canal del Beagle. No me interesa acá relatar su vida (abajo hay un link y googleando se puede encontrar bastante, la mina bien vale varias notas, che)

http://www.efdeportes.com/efd35/mimato.htm

Antes de irse, contaba que este período de 5 días le va a permitir elegir el de mejor temperatura del agua (parece que 11 grados es la ideal, y una piensa mientras tanto: "Yo, que me baño con agua caliente hasta en verano...") Además, está la cuestión de las corrientes, y otro montón de cosas que tiene que tener en cuenta antes de ponerse el patito salvavidas y saltar. Sí quisiera decir que, además de nadadora, es una mujer terriblemente alegre, divertida, políticamente incorrecta, con una visión del deporte (social) que te hace caer la mandíbula, estudió letras, es docente de semiótica...uf. Lo que nunca, pero nunca hizo es colgarse el cartel de "pobrecita, mirá lo que me pasó..."

Digo, para Michetti, que la mira desde el sillón tuneado (sí, parece muy cruel, pero la Gaby es de esas minas que me dan vergüenza de género. Sostengo que usa la silla como Wanda Nara el culo, conceptualmente no hay diferencia. Y puedo seguir, eh? Cuando salió como candidata, con esa pose modosita, en una foto tocando el piano, me dió escalofrío. Peor aún cuando la escuché decir "Lo peor que me pasó en la vida no fue quedar en silla de ruedas, sino perder a mi marido por ésto..." -My god! Párenla ya, pensé...-. Hace uso de la "diferencia" para sensibilizar a los puros de espíritu (previa confesión) Y ahí nomás me saltó la Condoleezza, otra "diferente" bien jodida. Y sí, vidas paralelas, tan tocada no estaba yo

Acá el CV de la Gaby

http://www.legislatura.gov.ar/legislatura/220/images/gabi.doc

Aca el de Condy

http://www.whitehouse.gov/nsc/ricebio.html

Que algunas mujeres ocupen puestos políticos importantes, -no voy a decir nada nuevo, obvio, pero siempre viene bien reforzar- no implica absolutamente nada, sólo que esas mujeres están en esos lugares. Pero sus prácticas, sus decisiones, su ideología puesta en acción no significa en absoluto un lugar para lo femenino, la discapacidad o la negritud ya que producen y reproducen la política más machista y conservadora (en el caso de estas dos señoras que nombro) siendo además una caricatura de los políticos de sexo masculino (como los travestis pero al revés, magnifican y exageran las actitudes que admiran en sus compañeros hombres, para verse como iguales, sin darse cuenta que la cosa no pasa por ahí)

Bueno, en el próximo post voy a escribir sobre otras cosas, estoy hablando mucho desde el género y no es la idea, sólo se combinaron factores cósmicos, con Venus alineado con Júpiter , y como soy Dragón y hago velas aromáticas....

Ocho de marzo

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas, qué poco,
para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio,
ni oyó las floridas avenidas postradas de pena de Londres)
Nosotras queremos ver y oler las flores.
Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras
en vez de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parira riesgo de nuestras vidas
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género
Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.
Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy.
Cuánto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.

Gioconda Belli

Por enésima vez recibo este chiste. Por enésima vez , también, hago una mueca. No, no somos iguales. Tenemos anatomías distintas, historias distintas, mandatos distintos. Y todos los botoncitos que tenemos son parte de la historia. Esa historia contradictoria, tironeada, que nos manda a tener hijos, hacer la comida, lavar los platos, ser sumisas, delicadas, tiernas pero a la vez ardientes amantes (pero en secreto, eh? que no se note) ser cultas (pero no mucho, eh? que tampoco se note), independientes e inteligentes (que se note menos aún, siempre dejar espacio para que se crean que la manija la tiene otro): Y esta historia fue forjada por hombres y mujeres. Madres que enseñana a sus hijas el arte de ser una buena mujer, transmitiendo ideas que las dominaron y las encerraron en sus casas, pero también las obligaron a salir de ellas para buscar alimentos, defender a su hombre y sus hijos de los enemigos reales y no tanto.... Hombres que necesitan parecer fuertes, protectores, proveedores, competitivos, trabajadores y construyen esa imagen, aún cuando se mueren de miedo y necesitan ser protegidos....Y así llegamos, con cables cruzados, con señales que parecen una cosa pero son otra.... Y qué querías? Dulce de leche?

"Lavinia piensa en el sexo color de níspero y se pregunta por el amor.
El tiempo no transcurre: ella y yo tan lejanas podríamos conversar y entendernos en la noche de luna alrededor de la fogata. Innumerables las preguntas sin respuesta. El hombre se nos escapa, se desliza entre los dedos como pez en río manso. Lo esculpimos, lo tocamos, le damos aliento, lo anclamos entre las piernas y aún sigue distante cual si su corazón estuviese hecho de otro material. Yarince decía que yo quería su alma, que mi deseo más profundo era soplarle en el cuerpo un alma de mujer. Lo decía cuando le explicaba mi necesidad de caricias, cuando le pedía manos suaves sobre mi cara o mi cuerpo, comprensión para los días en que la sangre manaba de mi sexo y yo andaba triste, tierna y sensible como una planta recién nacida.
Para él, el amor era puique, hacha, huracán. Lo apaciguaba para que no le incendiara el entendimiento. Le temía. Para mí en cambio, el amor era una fuerza con dos cantos: uno de filo y fuego y otro de algodón y brisa.
Mi madre decía que sólo a la mujer le había sido dado el amor; el hombre conocía apenas lo necesario. Los dioses no habían querido distraer su fuerza. Pero ya había visto hombres enloquecidos por el amor y podía decir que hasta Yarince, por conservarme a mí a su lado, había incurrido en reprimendas de sacerdotes y sabios. No podía aceptar, como mi madre, que llevaran dentro de sí sólo la obsidiana necesaria para las guerras. Me parecía que ocultaban el amor por miedo de parecer mujeres."

Gioconda Belli- La mujer habitada