sábado, 31 de diciembre de 2011

Cada vez más voces hablan de la muerte del blog (no de éste en particular,  que está en terapia intermedia desde hace largo rato, sino de los blogs como soporte comunicativo)
Escuché varias explicaciones:
-algunas muy lineales  :hay demasiados blogs, más de los necesarios…esto  me lleva a pensar cuántos y cuáles son los necesarios, quién define necesariedad y otras estupideces similares que derivan, necesariamente, de una argumentación falaz, que abona además, la tesis del devaluado Feinmann, antes “el bueno” : - Cualquier boludo tiene un blog-
-Otras explicaciones hablan de un formato incómodo, antiguo, poco acorde a la nueva tecnología que te permite tener en un rectangulito teléfono, mail, Twitter, pelapapas y un GPS con el cual hasta te encuentra tu suegra….los post se desarticulan en el Blackberry, no se leen bien,  y tardás mucho tiempo.
Y sí, algo de eso hay, pero quién te manda leer post por el teléfono? Que leas mails, Twitter mientras tomás un café con un amigo ya es bastante incómodo. Esa cara de feliz cumpleaños mientras leés la pantalla en medio de un velorio, o en una pelea con el jefe, el agarrarse la cabeza y “No lo puedo creer” a las carcajadas, mientras firmás la renuncia….vaya y pase, pero para leer un post hay que tener más de medio minuto
-Otras más intrépidas  suponen  que dejaron de cumplir el rol que tuvieron hace unos años, cuando, muchos de nosotros (hablo de los blogs argentinos en particular) nos lanzamos a buscar un poco de aire fresco, nos permitimos empezar a discutir, a pensar la cotidianeidad y la coyuntura desde la política, cosa que no había sido correcta desde hacía mucho tiempo. Y a través de los blogs, nos fuimos encontrando, discutiendo, consensuando y dialogando (je)  aprendiendo…
La realidad cambió, ahora se discute política hasta en la cola del colectivo, aquellos que nos sentíamos en minoría ahora nos multiplicamos, nos extendimos, casi cual epidemia y tenemos mucho por delante.
Los blogs se fueron especializando, algunos se han convertido en imprescindibles, … tenemos blogueros estrellas de rock, o del folklore, otros que no pueden caminar dos cuadras sin que lo saluden (hasta en Junín le piden fotos!) otros que son reconocidos como sabios de la manada….por eso, muchos dejamos de escribir en nuestros propios blogs porque sentimos que todo está dicho, cualquier análisis que se hagamos sobre la coyuntura, otro blog lo analizó o lo hará.
Pero qué sería de nosotros sin los blogs! Cómo dejar caer un lugar de encuentro que, saltando la virtualidad  nos devuelve amigos, enemigos, alegrías y tristezas, amores y desamores, proyectos y comilonas semanales!
Por eso hablo de volver a la belleza. Recuperar el placer de escribir, de compartir una lectura por el sólo placer, sin esforzarnos por la agudeza, por la anticipación, volver a contar historias verdaderas o ficticias, volver a tomarnos un rato para reír, emocionarnos o enojarnos, volver al blog que empezamos a escribir que para velocidad, anticipación y agudeza concentrada tenemos los 140 caracteres del Twitter..y la vida de todos los días

Buen año, felicidades y todo mi afecto para los que lleguen y lean estas humildes, intrépidas, escalofriantes, temibles líneas (ves que no estabas leyendo?) Y ojo, nombré a 4 blogueros de esos "especializados" a modo de ilustración! No quiero ser injusta, tengo muchos amigas y amigos que leo , me inspiran, me arrancan una sonrisa y no fueron nombrados, pero saben (y esto es absolutamente cierto) que los  quiero un montonazo y los respeto y me hacen la vida un poco más feliz
Besos a todos y  Salú!

sábado, 10 de diciembre de 2011

Hoy


Los bombos me despertaron a las 8 y media, un ratito antes de que sonara el despertador.
Y en la cama, aún medio dormida, recordé el Quilmes de la infancia,  el sonido a pajaritos de las mañanas,…la vida me fue llevando lejos de esos pájaros, de esa tranquilidad matutina. Y hoy, me despiertan los bombos que anuncian el nuevo día
En un ratito bajo.
En la puerta de mi casa,  a pocos metros, asumirá nuevamente la presidenta. Hoy es un día de fiesta. Avanti Morocha!

miércoles, 30 de noviembre de 2011

Montonero Katz, renuncie!

 El pibe Katz no descansa. 
Ya no le es suficiente una galería de arte, ni un centro cultural. 
La cosa viene pesutti pesutti, y se manda la segunda muestra del año .dónde? En un local de la Kámpera! Cómo seguimos, amigo Fer? La próxima será en la Cañonera Paraguaya, eh?
Yo te aviso. Hay que ir este viernes. La muestra va a estar en llamas. Si no vas, es porque sos amigo de Cobos. Chaus


martes, 22 de noviembre de 2011

Mariano te protege...

Ahora sí, los niños de España estarán protegidos si sus padres no cumplen con sus obligaciones, el Gran Tutor, Mariano los defenderá de los poderosos, de los extranjeros (siempre que no sean alemanes, a esos les tiene miedo) y hará de España un reino de amor y paz… Esta era parte de la campaña de Mariano, no? Y éste, su programa de gobierno (siempre hacemos lo que decimos que no haremos, joder!)

LLAMO AL TORO DE ESPAÑA

Alza, toro de España: levántate, despierta.
Despiértate del todo, toro de negra espuma,
que respiras la luz y rezumas la sombra,
y concentras los mares bajo tu piel cerrada.

Despiértate.

Despiértate del todo, que te veo dormido,
un pedazo del pecho y otro de la cabeza:
que aún no te has despertado como despierta un toro
cuando se le acomete con traiciones lobunas.

Levántate.

Resopla tu poder, despliega tu esqueleto,
enarbola tu frente con las rotundas hachas,
con las dos herramientas de asustar a los astros,
de amenazar al cielo con astas de tragedia.

Esgrímete.

Toro en la primavera más toro que otras veces,
en España más toro, toro, que en otras partes.
Más cálido que nunca, más volcánico, toro,
que irradias, que iluminas al fuego, yérguete.

Desencadénate.

Desencadena el raudo corazón que te orienta
por las plazas de España, sobre su astral arena.
A desollarte vivo vienen lobos y águilas
que han envidiado siempre tu hermosura de pueblo.

Yérguete.

No te van a castrar: no dejarás que llegue
hasta tus atributos de varón abundante
esa mano felina que pretende arrancártelos
de cuajo, impunemente: pataléalos, toro.

Víbrate.

No te van a absorber la sangre de riqueza,
no te arrebatarán los ojos minerales.
La piel donde recoge resplandor el lucero
no arrancarán del toro de torrencial mercurio.

Revuélvete.

Es como si quisieran arrancar la piel al sol,
al torrente la espuma con uña y picotazo.
No te van a castrar, poder tan masculino
que fecundas la piedra; no te van a castrar.

Truénate.

No retrocede el toro: no da un paso hacia atrás
si no es para escarbar sangre y furia en la arena,
unir todas sus fuerzas, y desde las pezuñas
abalanzarse luego con decisión de rayo.

Abalánzate.

Gran toro que en el bronce y en la piedra has mamado,
y en el granito fiero paciste la fiereza:
revuélvete en el alma de todos los que han visto
la luz primera en esta península ultrajada.

Revuélvete.

Partido en dos pedazos, este toro de siglos,
este toro que dentro de nosotros habita:
partido en dos mitades, con una mataría
y con la otra mitad moriría luchando.

Atorbellínate.

De la airada cabeza que fortalece el mundo,
del cuello como un bloque de titanes en marcha,
brotará la victoria como un ancho bramido
que hará sangrar al mármol y sonar a la arena.

Sálvate.

Despierta, toro: esgrime, desencadena, víbrate.
Levanta, toro: truena, toro, abalánzate.
Atorbellínate, toro: revuélvete.
Sálvate, denso toro de emoción y de España.

Sálvate.

Miguel Hernández

jueves, 10 de noviembre de 2011

yo quiero a mi bandera... arrugadita, arrugadita, arrugadiiita


Cruzando ayer Plaza de Mayo, me detuve a mirar un espectáculo que, por cotidiano, me había resultado imperceptible tantas veces…
A las 6 de la tarde, los granaderos arrían la bandera del mástil de la Plaza, Una ceremonia de solemne coreografía, con saludos y pasos marciales, que he mirado miles de veces sin ver…Y sólo por curiosidad o hacer tiempo, en alguna  oportunidad me detuve a prestar atención.
 Pero ayer fue distinto. Una treintena de personas estaban rodeando el mástil, siguiendo cada uno de los movimientos con absoluta seriedad. Otros diez tomaban fotos, reían, caminaban cruzando el pequeño grupo humano, pero cuando la bandera estuvo en manos del granadero, alguien gritó ¡Viva la patria! Y todos, los solemnes, los sacafotos, los que  reían, gritaron ¡Viva! Alguien se animó a un ¡Viva Cristina! Y fue respondido nuevamente por el todo el coro con un fuerte ¡Viva!
Esto es nuevo. Sentir orgullo por la bandera es una sensación bastante reciente. Cantar el himno con ganas también es nuevo. Desde las épocas de escuela, (los primeros años, digamos) cantar el himno u homenajear a la bandera había dejado de ser una cuestión importante. Es más, muchas veces he omitido cantar el himno, sólo esperando que terminara. Me era ajeno. Era de otros, como la bandera. No era “mi” bandera, esa bandera planchadita, planchadita, planchadita,…Una bandera que concentraba todo lo que me molestaba, repudiaba, me dolía. Una bandera y un himno de los que se habían apropiado de las riquezas, de las vidas, de la alegría…
Reconquistar la alegría de pertenecer a este país, pisar el suelo y sentirlo propio,  y sentirse parte de este presente y el  futuro acá, en este lugar del mundo, con esta gente, con esta bandera y este himno…. Tá bueno, me gusta, me da energía.

No hay dudas que sentirse parte de algo colectivo da energía, es el mejor anti-age.  Pensaba esto hace una semana, cuando murió Fanny Edelman. Para muchos, un nombre que no dice nada. Murió una mujer centenaria. Pero esa mujer vivió sus 100 años abrazando una causa (la humanidad explotada), una bandera (la roja), un himno (la Internacional). Esa mujer que viajó a España para ser parte de las Brigadas Internacionales , conoció a lla Pasionaria, viajó a Cuba a ponerse a disposicón de Fidel, que viajaba constantemente a Moscú hasta que se le cayó el muro, se le abrió el piso y tuvo que empezar a repensar todo de nuevo. 
Por abrazar a la humanidad toda, no podía entender lo que pasaba en la cuadra de su casa.  Pero ya estaba muy mayor para esa época, no es fácil sacarse de encima tantos años de pensar en que las masas deberían ser comunistas, y que sólo un error histórico hizo que abrazaran a Perón y Evita. ¿Las masas se equivocan?  Debo estar poniéndome mayor, pero me veo escribiendo sobre Fanny, sin los prejuicios que tuve mucho tiempo, con cierta ternura y por qué no, cierta admiración,. sin juzgar su profundo gorilismo, tratando de comprenderla . Siento lo mismo que sentía ella por La Internacional, me sigue haciendo cosquillas la bandera roja, porque, a pesar de haber dejado la militancia orgánica y las responsabilidades hace 20 años, sigo siendo una chica de la FEDE. Ese es mi origen, mi punto de partida, ese fue mi “formateo” y desde ahí, pensé, actué, me comprometí toda mi vida. Aunque puteara a las fannys y los burócratas del Partido, los errores cometidos, las agachadas y las traiciones.  Soy parte de eso. Y desde ahí me comprometí con este presente. Y desde ahí tarareo con alegría el himno, y me enrosco en la bandera azul y blanca. Porque estoy con la humanidad explotada, con los sometidos, con los pisotados me comprometo en mi país, mi ciudad, en mi barrio, en mi trabajo diario, y con esta presidenta.

Camarada Fanny, hasta la victoria siempre

lunes, 31 de octubre de 2011

Palestina: recuperando derechos

Palestina se convirtió  en "Estado miembro" de la UNESCO.
Respaldaron con su voto 107 países (casi todos los latinoamericanos, España, Francia y otros europeos), 
14 en contra (Estados Unidos e Israel entre otros) 
 52 abstenciones, entre éstas México (Ay México, tan cerca de Estados Unidos, tan lejos del cielo....)

Jay Carney, portavoz de la Casa Blanca, "opinó" que ".La votación de hoy en la UNESCO para admitir a la Autoridad Palestina es prematura y socava la meta compartida de la comunidad internacional de una paz abarcativa, justa y duradera en Medio Oriente", Recordemos que días pasados, el país al cual portavocea (?) Carney amenazó con recortar fondos a la UNESCO si se aprobaba la  solicitud de incorporación...

CARNET DE IDENTIDAD
Mahmud Darwish
“Escribe que soy árabe.
Soy nombre sin apodo.
Espero, paciéntero, en un país
en el que todo lo que hay existe airadamente.
Mis raíces se hundieron antes del nacimiento de los tiempos,
antes de la apertura de las eras, del ciprés y el olivo,
antes de la primicia de la hierba…
Escribe que soy árabe,
que tengo el pelo negro y los ojos castaños;
que, para más detalles, me cubro la cabeza con un velo;
que son mis palmas duras como la roca y pinchan al tocarlas.
Y me gusta el aceite y el tomillo.
Que vivo en una aldea perdida,
abandonada,
sin nombres en las calles…
Escribe que soy árabe;
que robaste las viñas de mi abuelo
y una tierra que araba, yo, con todos mis hijos.
Que sólo nos dejaste estas rocas…
Escribe, pues… escribe…
que no aborrezco a nadie,
ni a nadie robo nada.
Mas…
¡Cuidado con mi hambre y con mi ira!

miércoles, 26 de octubre de 2011

Compañeros detenidos desaparecidos de la ESMA: Presentes!

                                                   La realidad no sólo es apasionante, es casi incontable. Rodolfo Walsh

 
Causa ESMA: se juzgaron 85 delitos de privación ilegal de la libertad, tormentos y homicidios cometidos contra Azucena Villaflor, Mary Bianco y Ester de Careaga, del grupo original de las Madres de Plaza de Mayo; y de los activistas que las apoyaban, entre ellos las monjas francesas  Leonie Duquet y Alice Domon así como también el escritor y periodista Rodolfo Walsh.

Prisión perpetua para Alfredo Astiz, Jorge "Tigre" Acosta., Antonio Pernías, Raúl Scheller, Oscar Antonio Montes, Jorge Radice, Alberto González, Néstor Savio.  Ricardo CavalloJuan Carlos Rolón Adolfo Miguel Donda, Julio César Coronel, Ernesto Frimon Weber

Imagino también un inventario de las cosas que quiero y las cosas que odio: ya lo dije. Las cosas que quiero mis hijas el trabajo oscuro que hago los compañeros el futuro los que no obedecen los que no se rinden los que piensan y forjan y planean los que actúan el análisis claro la revelación de lo escondido el método cotidiano la furia fría la alegría general que ha de venir un día la gente abrazándose la pareja en su amor la esperanza insobornable la sumersión en los otros.(Rodolfo Walsh)

lunes, 24 de octubre de 2011

sábado, 22 de octubre de 2011

Acá estamos...



Mucho tiempo sin escribir hace que una pierda la práctica. Deja de pensar de manera blogueril. Deja de encontrar, en cosas pequeñas o acontecimientos importantes, un post para compartir. La cabeza va por otro lado, y, tal vez, satisface la necesidad de “comunicar” en charlas con compañeros, amigos, peleas en la verdulería o abrazos con quienes los rodean. Y más aún, si una tiene etapas de “mujer ostra que se encierra un poco antes de asomar.

Pasé mucho tiempo, es cierto, sin escribir. Tampoco comenté en otros blogs, hubo días enteros que ni siquiera leía blogs. Lo más probable es que esta entrada sea leída por algún distraído. La falta de “presencia” hace que nos vayamos diluyendo, cual vapor que sale del agua de la pava…

Sintéticamente: me volví a mudar, estuve muy ocupada con trabajos, pero preocupada sobre todo por encontrar primero, y convertir después mi nueva casa en “mi” (nuestra, en realidad, ya que somos un núcleo duro de una más dos, que se van trasladando demasiado seguido en los últimos años) Las mudanzas agotan, desgastan, agitan, y también, renuevan. Ya instalados, estamos buscándole la vuelta al espacio, a los ruidos, los olores, la luz, que entra sin filtro muy temprano en la mañana….Es increíble lo que sucede con la luz. En el departamento “viejo” las enormes ventanas tenían persianas que casi nunca estaban cerradas completamente, pero por la ubicación del edificio, nunca jamás entró el sol plenamente. Había luz, pero no sol.

Ahora, no hay persianas y toda la distribución da al este, al río, al sol que invade desvergonzadamente desde que sale mi pequeño mundo…y nos cambia el humor. Me dí cuenta de esto al tercer día de estar acá. Me dí cuenta que me levanté de buen humor, no demoré en salir de la cama, y al cruzarme con Manu, escuché que estaba cantando…a las 7 de la mañana! Con los días, esto siguió. Ya no me quedo 10 minutitos más enredada en la almohada, me despierto y me levanto. Pongo la pava, tomo mate junto a la ventana, leo el diario y no siento ese malhumor y pesadez que me caracteriza por la mañana.

Bueh, seguiré contando los pequeños descubrimientos de una mudanza, pero hoy, sábado, además de empezar a encender los motores y dar una primera vueltita por el barrio de los blogs, quiero decir que mañana voto a Cristina. Con absoluto convencimiento. Sin dudas. Sin peros. Voto por un proyecto que nos devolvió la posibilidad de soñar. Que devolvió la sonrisa a muchos. Que nos convence de que es posible pensar en un futuro mejor.

Y que está ahí, cerca, que hay que laburar, que hay que ponerle el hombro, que hay que pelear, discutir, mejorar, y criticar, pero que está, y que muchas, pero muchas de las cosas que pensamos como parte de la utopía, ya son realidad. Que los comedores que le quitaban el hambre a los chicos se están vaciando, porque pueden volver a comer en sus casas (y no es una idea, es una realidad que disfrutan y cuentan, y viven a 30 cuadras de mi casa) Que muchos asesinos están en la cárcel, Que hombres y mujeres están tranquilos este fin de semana porque el lunes vuelven al trabajo. Que los viejos cobran su jubilación, y pueden ir a las Termas de Río Hondo por 2 pesos, o pueden pedir su antena digital con sólo llevar el recibo de jubilado al Correo. Que ciencia y tecnología son problemas de Estado, y no una cuestión marginal de soñadores… Y que ya no nos engañan ni mienten como a niños. Estamos creciendo, y aprendiendo a quitar máscaras.

No quiero aburrir ni poner toda la carne al asador en esta entrada. Sólo aclarar, voto a Cristina, y estoy muy feliz y convencida de hacerlo

jueves, 15 de septiembre de 2011

Más de una vida segada en La Moneda

“En Chile también venían con camiones “ Comenta la Peti.

“ Metían todo en camiones: muebles, fotos, juguetes….los milicos venían y se llevaban todo…eso fue cuando mataron al presidente de Chile

“Allende?” Preguntamos varios

“Sí, el Doctor Allende….Yo me acuerdo bien, era chica, tenía 8 años….también mataron ese día a mi papá….mi papá era el custodio de Allende. Entonces lo mataron a mi papá, a mi mamá, a mis abuelos y a mis tíos….Lo que más me acuerdo es la puerta de mi casa….le pusieron un cinturón negro así, cruzando la puerta. Ese cinturón significaba que esa familia ya no existía….y que se podía tirar abajo la casa….Pero quedamos nosotros, éramos 4 hermanos… a mí me trajeron para Argentina, unos parientes…. No sé qué pasó con mis otros hermanos, no los ví más. ..

(Éste , y un montón de otros testimonios de lucha y de esperanza y de traiciones y sueños interrumpidos son los que me tienen ausente de este pequeño espacio virtual. El poco tiempo que tengo para escribir, está “invertido” en darle sentido a pequeños fragmentos de vida. Quise compartirlo, aunque ya hayan pasado unos días del 11 de septiembre)

Sepan disculpar. Volveré y seré lo que pueda.

El video se lo afano a la Sirena, ya que al leerla me animé a postear ésto


viernes, 12 de agosto de 2011

Adiós al maestro



Francisco Solano López

Aún me emociona recordar la última charla

.Llegó cansado, agitado, caminando despacito. Pidió un vaso de agua y se sentó.

Faltaba casi una hora para la charla que iba a dar.

Todos (éramos 4 o 5 en la oficina en ese momento) arremolinados ofreciendo café, una silla, tratando de mostrarle cariño.

Y de a poco, recuperándose, empezó a hablar de cualquier cosa, del clima, de la muestra de historietas, y nos fuimos calmando. Con esos ojos de niño tierno y travieso de 83 años, nos fue calmando.

Quedé sentada frente a él, y al lado, mudo, mi hijo, que había venido a ver al maestro. Lo escuchaba , lo miraba, tratando de absorber todo, cada palabra, cada gesto

Y le pregunto: me contó Beto (su asistente) que le habían hecho un reportaje en la revista Rolling Stone que nunca salió….

Sonrió, metió el dedo debajo del anteojo, se rascó: Sí, es muy gracioso…la gente de la Nación quiso hacerme pisar el palito…pobres…habrán pensado que estoy viejo…me mandaron una entrevista por mail, con una serie de preguntas sobre mi obra, mi vida, y en el medio, una donde me preguntaban si me habían pedido permiso para usar la imagen del Eternauta para el Nestornauta…Pensarían que iba a decir que no, que usaron maliciosamente esa imagen, no sé…Claro que les dije que el Eternauta era de todos, que estaba muy orgulloso que se usara esa imagen porque estaba muy justificada, y que le tenía mucho afecto a Néstor, que bien podía ser Juan Salvo… Los muchachos de La Nación nunca publicaron esa entrevista…(Se reía con tantas ganas que se le desacomodaban los anteojos)

Seguimos hablando largo rato, llegó el momento de la charla que compartió con Miguel Rep, una delicia que, varios meses después, seguimos sin poder bajar de la filmadora.

Al terminar, firmó autógrafos, se sacó fotos con todos, charló animadamente y volvió a la oficina, se sentó, y nos esperó para poder volver a conversar por un largo rato. Hablábamos de la Guerra del Paraguay, del Mariscal Solano López, hermano de su bisabuelo, de su familia, y de la vez que reprobó el examen de ingreso en la Escuela Nacional de Bellas Artes Prilidiano Pueyrredón porque consideraron que no tenía estilo al dibujar…de pronto se calla, me agarra la mano y me dice, muy despacio, mirándome a los ojos: “Se me hizo una lagunita, me ayudás?”
Con un nudo en la garganta y el corazón estrujado, le digo: “estaba contando que….”

“Gracias” y siguió con una sonrisa tan triste….

Cuando nos fuimos, Manu me agarró del brazo , “ Qué triste lo que pasó…y cómo se da cuenta….eso es lo peor.” Lo miré, y estaba llorando, agarrando fuerte su revista dedicada y autografiada. Me contó que en un momento, al quedar los dos solos, le había preguntado si dibujaba, si le gustaban las historietas, qué pensaba de las tomas de los colegios del año pasado…Y que lo había escuchado con tanta atención, a él, que sólo era un chico….Ya en casa, escondió la revista. “es uno de mis tesoros” le dijo a la hermana…

A los dos días, recibimos la noticia que Solano había tenido un ACV, estaba gravísimo, en coma y con pronóstico más que reservado.

Cuatro meses siguió peleando, saliendo y entrando de coma, de terapia intensiva a intermedia, y esta mañana, se despidió definitivamente.

Hoy, el mundo, es un poco peor. Un poco más triste

Adiós al Maestro. Lo vamos a extrañar, mucho



viernes, 29 de julio de 2011

Si sabés que comemos a las 9, no caigas a las 10!


Casi una hora después, sabés que ya comimos la sopa y vamos terminando el plato principal. Si querías venir, hubieses avisado. Caíste de guapo, pidiendo que te hagan un lugarcito. No, así no, la comida ya está terminando, no hay más sillas. Podemos arreglar para mañana, no hay problema...ah, mañana no, bueno, pasado, la semana que viene. Dale. Arreglamos para ese día, esa cena va a estar dedicada a vos.

Pero qué feo, Hernancito
Ahora me entero que al salir de casa, con la foto que te sacaste con tu propio fotógrafo mientras entrabas, te estás quejando porque no te dejamos comer. Vos no tenías hambre, Hernán, sólo viniste para joder.... Aún queda el olor a podrido que dejaste. Está podrida Buenos Aires...

(la explicación, acá, en lo de mi amigo El Ingeniero)

miércoles, 27 de julio de 2011

rituales



A m i amigo René Orlando

Me enteré por Twitter que hoy es el día del antropólogo. Y uno de los temas tradicionales de la antropología son los rituales, las situaciones de pasaje y los símbolos o signos (no vamos a dar una discusión al respecto en este momento, ni ahí) que los representan, exteriormente, en las distintas culturas.

Uno de los textos más famosos y más discutidos al respecto es La Selva de los símbolos de Víctor Turner, donde analiza los ritos de pasaje, los ritos que acompañan cualquier tipo de cambio: de lugar, de posición social, de status o de edad. Y estos ritos de pasaje tienen distintas fases, hasta que el sujeto o el colectivo, alcanza un nuevo estado y adquiere, en consecuencia, nuevos derechos y obligaciones estructuralmente definidos, a la vez que se espera de él (o ellos) un comportamiento acorde a normas y patrones éticos. Pero antes de completar este pasaje, se encuentra un período liminar, punto intermedio entre dos posiciones. Durante la fase “liminal” del proceso ritual, las categorías de la vida normal tienden a disolverse. La persona “liminal” no posee status o ubicación en la estructura social, está, casi, en un estado marginal.

Mi bisabuela llegó de Galicia antes de que finalizara el siglo XIX.

Sola, con menos de 15 años, se “colocó” en una casa de familia, como tantas otras mujeres jóvenes y pobres, limpiando, lavando, criando hijos ajenos.

Algunos años después conoció a un joven cocinero francés, de quien se enamoró.. Su vida mejoró notablemente, tuvo y crió a sus propios hijos, imaginaron una vida juntos, compraron una casa grande, un negocio, algún local para alquilar. Y de pronto el bisabuelo Esteban murió. Viuda, y con sus hijos aún chicos tomó una decisión drástica: vendió el negocio, los locales y sólo se quedó con la casa. Con el producto de la venta compró la mejor bóveda que le ofrecieron, muy grande y cerca de la puerta principal del cementerio. Allí estaría su esposo.

Cada 24 y 31 de diciembre, se vestía, compraba flores e iba a la bóveda, a “festejar” con él. Vistió de negro hasta los noventaypico, cuando también pasó a ser parte de la bóveda. Nunca volvió a casarse, ni a tener una pareja. Fue viuda por siempre. Siempre al margen, siempre con el signo de su liminalidad.

Hace algunas semanas, llama mi mamá . Me recuerda que había sido yo quien firmó todos los papeles cuando murió mi papá, hace 7 años. Y ahora, había decidido (el tiempo transcurrido lo permitía) desenterrar a mi papá y cremarlo, como habían hablado hace más de 20 años, en una tarde de mates y conversaciones ridículas. Y yo debía volver a ser la “responsable”.

La muerte de mi viejo también fue repentina: infarto masivo, sin aviso ni anestesia. Simplemente cayó cuando llegaban de trabajar juntos, como los últimos 30 años. En ese momento, nos dejó mudos a todos, sin capacidad de pensar y decidimos un entierro simple, sin velorio, ya que el odiaba realmente todos los ritos funerarios. Pero mi vieja sintió que había faltado a la promesa (que mi hermano y yo desconocíamos!) de tirar sus cenizas en el río.

Nunca imaginé que pasaría por esa situación, y desde el llamado, se me abrió el arcón del pasado, no podía dormir, soñaba situaciones ridículas, recordaba personajes de mi infancia…. Finalmente llegó el día, uno de los más tristes y fuertes de los últimos tiempos. Mi vieja no paraba de hablar desde la noche anterior, quiso presenciar todo el procedimiento, y si mi hermano no la retiene, estaba dispuesta a agarrar los huesos. Cuando entregaron la cajita, la llevó abrazada hasta el final, hasta que, con las cenizas, liberaba toda la angustia y el llanto. Mi mamá no vistió luto, no usó ropas negras, viajó mucho, sigue trabajando (sola) se compró una notebook, tiene Facebook, pero estos 7 años, guardó, para sí, un enorme dolor que se puso “en acto” frente al río, cuando cerró tardíamente un proceso muy largo y penoso

No creo en los duelos impostados. Guardar luto, llorar, viajar, son formas de atravesar el espacio entre la presencia y ausencia de los seres queridos. Y de empezar a reconfigurar nuestras vidas, nuestras relaciones con los otros y con nosotros mismos cuando esa ausencia se instala Y cada uno, tiene formas distintas de hacerlo, y distintos tiempos. Y todas son respetables, aunque no comprendamos.

domingo, 17 de julio de 2011

Los fitopaetizados

El portazo me hizo caer el mate de la mano

-Vés por qué gana el PRO? Son todos una manga de hijos de puta, son todos una mierda!

-Eh, pará Fito Paéz, qué pasó?

-Una vieja de mierda que seguro es del PRO…Estaba esperando el colectivo, se me acerca una vieja y me dice: “Muchachito, no me alcanza por favor ese billete que se me cayó…lo tenía acá en el bolsillito, y se me cayó…” y sigue explicándome qué le pasó con el billete. Me agacho y le doy el billete de 10 pesos mientras seguía hablando y lo metía en el bolsillito de mierda. Cuando subo al bondi, me doy cuenta que el billete era mío! A mí se me cayó el billete y la vieja de mierda del PRO me lo afanó haciéndose la pobrecita enferma!. De la cabeza está enferma esa vieja!

-Bueno, pará, Manu…

-Qué pará mamá! Cómo puede ser tan turra la vieja! Esa vota a Macri! Sabés que Macri prohibió la jornada de pintura en las escuelas? Tanto miedo le tiene a que nos juntemos a pintar un aula? Son una mierrrrrrrrrda….

Supongo que escenas similares se repitieron en muchísimas casas durante esta semana. Es fácil caer en la fitopaetización, enojarse con el mundo, pisarle la cola al gato del vecino (porque si yo no lo voté, el dueño seguro que sí!) culpar a esta sociedad de fascistoide, discriminadora, que nada le importa.

Ahora: ¿por qué estábamos convencidos que las cosas iban a ser distintas? ¿Por qué pensábamos que el votante de la ciudad iba a rechazar a Macri, y, en el mejor de los sueños, iba a votar a Filmus? ¿Por qué pensábamos que el votante se iba a sentir llamado a “participar”, “comprometerse” a “defender lo público” si, por otro lado, le decían “bienvenido” sin pedirle que mueva el culo, lo incluían en la fiestita de cumpleaños, con alegría, globos y pochocho?

La épica militante, el esfuerzo, el compromiso, la sangre, sudor y lágrimas es importante, forma parte de nuestras vidas, pero de aquellos que decidimos que fuera parte de nuestras vidas, y no como acto espontáneo a partir de un spot televisivo. Por qué debería un ciudadano, mi vecina, la dueña del gato ponele, que se pudo comprar el plasma, que se hizo las tetas porque le sobra un manguito y una parte se lo cubre la prepaga, votar a ese señor que habla de defender la educación y los hospitales públicos, si ella no tiene hijos y paga todos los meses una prepaga? Si no se le ocurriría en la vida ir al Teatro General San Martín a ver Ricardo III, ni sabe dónde está el San Martín, y menos que tiene los 4 ascensores rotos porque el gobierno de Macri hace meses (¿años?) que no pone un mango? ¿Cómo enamorás a mi vecina que ahora respira un poco más, cobra mejor y puede ir a ver una comedia de Adrián Suar y sueña con Arjona? No le digas que cobra mejor porque la situación económica del país es mejor. Ahí se pierde y empieza a delirar. Y no es mala mina, no es facha, es una mina común, con deseos comunes, que quiere que la dejen de joder. No podés pedirle épica militante, ni esfuerzo, ni nada. Y se siente bien si le dicen bienvenida y le dan un globo. ¿No sirve entonces? ¿Y cuántas vecinas hay en la ciudad? Qué hacemos, tomamos unos terrenos y declaramos el Terreno Autónomo de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, libre de vecinas con tetas nuevas y gato, libre de fachos, con cada uno de los terrenistautónomos resolidario, comprometido, políticamente correcto, defensor de lo público, enamorado de la política y recontraultraplus intolerante con los que viven afuera?

Después del portazo y enojo me quedé charlando con Manu. Me dijo que la campaña estaba mal enfocada, que no era un slogan copado “Más educación” porque eso sólo le importa a los que siempre le importó, y que Filmus se debería afeitar, que tiene un aspecto antiguo, que no convence, entre otras cosas. Y que en los actos de campaña, el himno lo debería tocar Damas Gratis. Que cuando lo canta Damas Gratis todos lo cantan sinceramente. Voy a seguir charlando con él, porque se le pasa pronto el enojo y empieza a pensar fríamente, tratando de ver errores, pero sin perder el objetivo.



lunes, 20 de junio de 2011

De nuevo estoy de vuelta después de larga ausencia

igual que la calandria que azota el vendaval. Y traigo mil canciones como leñita seca en esta campaña que está por terminar (ah, cierto que no empezó todavía!)...

lunes, 6 de junio de 2011

Muestra, que fantástica fantastica esta muestra!



Sí señores. Llegó el momento de definirse. O estás en la muestra o estás afuera.
Este jueves, a las 19 hs, se inaugura la muestra de mi amigo Fernando Katz, el pintor estrella de la bloguería.
El nombre de la muestra? "Yo era un tonto y lo que he visto me ha hecho dos tontos". Cosa que obviamente no te va a pasar si venís a verla. Todo lo contrario! Lo que verás te hará más sabio, más sensible, más mejor.
Vas a tener sus dibujos y pinturas, vas a tener los videos proyectados y musicalizados in situ, por Marcelo Katz y Mudos por el celuloide, vas a tener vino, alegría, y ¿por qué no? alguna cosilla más.
Así que ya sabés, el jueves 9, a las 19, en 25 de mayo 221 (25 de mayo y Perón, carajo!). En la planta baja del Centro Cultural Francisco "Paco" Urondo

(Y no voy a decir ni en pedo que es una enorme, qué digo enorme!, mega-ultra-plus alegría para mí que se haga esta muestra, ni que fué una de las primeras cosas que imaginé cuando llegué al Urondo hace un año, ni que estoy ansiosa de ver todo colgado, ni que...)

sábado, 4 de junio de 2011

Realismo





















Si analizamos esta obra realista podemos observar una fuerte simbologia de las imagenes.
Ya desde el título" Sin pan y sin trabajo", Ernesto de la Cárcova nos transmite la desesperación,
la falta de futuro y de presente. Es la Argentina de 1894 posterior a la crisis económica de 1890,
una de las crisis más importantes del siglo XIX.


- La mesa vacía simbolizando el hambre
- Una herramienta esperando sobre la mesa el momento volver a ser usada.
-El hombre mirando hacia las fabricas con el puño cerrado, marcando fuerza para poder trabajar
pero también bronca y desesperación por no poder trabajar.
- La mujer flaca, sus pechos desnutridos alimentando a su hijo como único alimento del hogar
Una imagen que da para pensar que la pobreza va a continuar.

Ahora mirá esta foto

Si analizamos esta foto realista podemos observar una fuerte simbologia de las imagenes.
Ya desde el título" El hijo de Alfonsín", se nos transmite la desesperación,
la falta de futuro y de presente. Es la Argentina de 2011, anterior a las elecciones de octubre, pero posterior a la alianza con González Fraga, una de las crisis más importantes del radicalismo (bueh, hay que mantener el estilo analítico!


- La mesa vacía simbolizando la falta de coherencia
- Una herramienta electoral esperando sobre la mesa el momento volver a ser usada.
-El hombre mirando hacia la nada, agarrándose la cara con la mano, marcando la falta de fuerza
para poder entender por qué va a perder por paliza, pero también bronca y desesperación por
no poder ser su papá.
- Una UCR flaca, desnutrida, expulsando cualquier hijo por la falta de ideas y coherencia en el
hogar
Una imagen que da para pensar que SU pobreza va a continuar.

miércoles, 25 de mayo de 2011

Espacio de publicidad


Me está costando bastante escribir. He tenido, en este último tiempo, “ráfagas” de voluntad blogueril, que se van tan prontamente como llegan, sin dejar un título siquiera. Me ganó la inmediatez twittera, el torbellino fugaz de mensajes inconexos. Cosas de la vida, che…

Pero anoche veía el ¿debate? en 678, leía paralelamente los comentarios en Twitter, y quisiera parar la pelota. Poder escribir un poco más que 140 caracteres.

Varios blogs plantean también este tema, pero quisiera detenerme especialmente en la figura de Beatriz Sarlo, quien representó, anoche, a la “intelectual antikirchnerista “ que se dignó a levantar el guante y sentarse a discutir en un escenario hostil, mucho más hostil que los que habitualmente acepta (Clarín-Revista VIVA en otros tiempos, Diario La Nación). Y considero que se le está teniendo demasiado respeto.

Sarlo ha sido, durante los últimos 30 años, una “investigadora rentada”. Ha cobrado, y cobra, un sueldo del Estado por pensar. Más allá de los sueldos y pagos por publicaciones, conferencias y notas de diarios, cobra un sueldo (ahora jubilación) que bancamos todos, por pensar.

Y en esos 30 años, no ha logrado madurar, a mi gusto, un aparato conceptual que le permita abordar coherentemente su trabajo, que es analizar la realidad. Es decir, en 30 años, no logró descular cómo se usa el martillo para colocar el clavo. Y si lo logró, se encarga perfectamente de usar el martillo al revés, y tratar de golpear con el mango, de manera deliberada.

Porque los errores conceptuales cometidos por la sra Sarlo, que no es una periodista, ni es una oficinista que oficia de bloguera, sino una investigadora que dedica todo su tiempo a estudiar, analizar, a escribir y por eso COBRA, no me permiten pensar otra cosa. Más aún sabiendo que perteneció y pertenece a usinas intelectuales socialistas, a los llamados gramscianos argentinos, encargados de reintroducir al viejo tano en plena primavera alfonsinista, que fue la persona a la que se le encomendó la traducción de uno de los textos más estudiados de Bourdieu (El oficio del sociólogo)- tarea que nunca completó, por cierto-

Plantear, alegremente como planteó, que el 70% de la población no habla de política es un papelón. (y no hablo de la politización de la sociedad, específicamente, sino de la concepción reducida de “política” que adoptó, en este segmento, Betty la fea)

La idea de elite generalizada (desconociendo la puja por el sentido, el discurso hegemónico y la construcción de sentido común –los huesos de Gramsci se revuelcan de risa!-) y la ignorancia deliberada a las relaciones de poder, los sectores económicos, las corporaciones mediáticas (de las que participa, aportando en esa construcción de sentido) me sugieren una pobreza conceptual tan profunda, que hasta me darían lástima, si no recordara la cara de vinagre y la soberbia con el que levantaba el dedito para hacer callar a los participantes de la mesa. Esa impostura intelectual, ese asumirse en un lugar diferenciado del resto, es irritante. Sé también que puede sonar irritante esto que escribo, pero demasiado respeto por esa señora he percibido, y este respeto no es recíproco. Su profundo desprecio a lo popular, su concepción elitista la llevan afiebradamente, a cometer deslices permanentes. Quiere entender, pero no puede. Se hace presente en cada acto popular, en marchas, para participar, como observadora de “eso” que se le escapa de la comprensión. Porque tal vez, lo que debería hacer, es tratar de trabajar con otras herramientas. Dejar el martillo y agarrar la pinza, por ejemplo. Dejar a Gramsci, Deleuze, Foucault, Bourdieu, y tomar a otros autores (no voy a nombrar los que se me ocurren en este momento, soy gurka pero no tanto) y tal vez así, pueda seguir escribiendo, en la dulce ancianidad, sin contradicciones, cambiando la cara de amarga y convirtiéndose en una dulce viejecita que lee la revista Viva, juega al té canasta, y recuerda los años dorados del alfonsinismo, donde lo popular no olía a chorizo, los negros no se animaban a tanto, y se soñaba con un sindicalismo blanco, alfonsinista, ordenado y disciplinado

Hace poco murió David Viñas. Viñas fue uno de los últimos Profesores (las pocas notas periodísticas se encargaron de reconstruír su obra literaria, yo rescato su tarea docente) Una clase de Viñas era una misa. Nunca escuché tanto silencio en una clase. Tanto apasionamiento, tanta idea movilizada. No estudié letras, pero estar en la facultad y no ir a una clase de Viñas me parecía una herejía. Tenía la oportunidad que muchos no tuvieron, y debía aprovecharla. Y todavía la recuerdo. También fui a clases de Sarlo. Y además del aburrimiento, de la chorrera de conceptos vacíos, no recuerdo nada. Viñas murió siendo Profesor. Sarlo decidió retirarse al gabinete de los investigadores, cambiando de Universidad cuando en “su” facultad asumió la gestión “la barbarie”( Es decir, un decano peronista) No lo soportó, y encubrió con un manto ideológico un pase suculentamente comprado a una institución menos hostil (tal vez leyó al viejo Kuhn, quien recomendaba, a aquellos científicos que no comprendían el nuevo paradigma vigente, dedicarse a estudiar metafísica en los gabinetes de investigación filosófica y no joder)

Sarlo está de gira publicitaria, vendiendo su nuevo libro. No es más que eso. Comprarlo o no comprarlo, esa es la pregunta. La otra, ¿para qué?

jueves, 28 de abril de 2011

Aparecidos

Mi novio fue adoptado ilegalmente y no lo sabe.

Qué debo hacer? Tengo que decirle?






Si lo querés, no le digas nada. Le vas a destruír la vida



Esta insccripción me angustió, desde la puerta de un baño, los últimos 10 años. Cada vez que entraba, despreocupada, aleatoriamente entre clases a ese pequeño cubículo, al cerrar la puerta ponía los pies en la tierra. ¿Quiénes eran esas alumnas? Nadie opina distinto? Hay tanto por hacer….


Es difícil explicar lo que nos está sucediendo. Esta euforia que sentimos muchos, este desconcierto por ver realizadas muchas de nuestras antiguas consignas. Y no aparece como fanatismo, como pensamiento acrítico, como una defensa cerrada de este gobierno. Claro que no es así. Tenemos (tengo) muchísimas críticas, pero es tan contundente la realidad, tan profundos algunos cambios, que no resisten el menor chistido. Vamos por más, pero sabemos el camino recorrido


Titulé este post Aparecidos. Porque se me ocurre que es la mejor forma de caracterizar este momento. Aparecidos. Aparecen HIJOS y cuentan su historia. Aparecen nietos, aparecen nombres ocultados, silenciados. Aparecen verdades, aparecen asesinos condenados, con el cartel visible de asesinos.


Aparecen compañeros que se habían desaparecido de lo público, de la política (perdón, es una herejía, pero reconocer que la dictadura primero, y el neolibermenemismo después, nos destruyó el deseo de participar, de entregarnos a lo público, para recluírnos en nuestro propio ombligo y mutar el interés por la transformación social en interés por sobrevivir me parece parte de este largo proceso de desapariciones)


Aparecen los excluídos, los marginados, los ninguneados alzando su voz, diciendo “Presente” conquistando derechos, siendo sujetos.














Aparece "la política" la discusión, por tanto tiempo bastardeada, acerca de qué país queremos, cómo lo queremos, y nos hacemos partícipes de esa construcción, sentimos que es nuestra, y no cosa de expertos


Y aparece el Estado. Fortaleciéndose, haciéndose responsable de las funciones que nunca debió rescindir. Porque eso es el Estado. Ese estado tan vapuleado, tan aborrecido, tan vomitado resurge y ordena, sienta (buenos) precedentes, pone límites, pelea, reconoce nuevos sujetos y, como debe ser, legisla sus derechos. Ese estado que defiende la soberanía y reclama para todos la parte que nos corresponde, poniendo directores en empresas “privadas” para que defiendan nuestros intereses, o promoviendo una ley que limita la extranjerización de nuestras tierras.


Ayer, cuando leía el proyecto de Ley de protección de la Tierra, se me piantó un lagrimón. No es la reforma agraria, ya sé, pero decir abiertamente que Benetton, Swarzeneeger, Turner o cualquier otro tilingo no podrá seguir comprando su paraíso terrenal libre de contaminación (y libre de indios patasucia que afean el paraíso) por estos lados…qué querés que te diga. Para la reforma agraria ya juntaremos fuerza…


Es época de apariciones, ya te dije.



Si lo querés, tenés que decirle.


Le vas a cambiar la vida, y es un acto de justicia



Esto apareció escrito esta semana, en la misma puerta, en el mismo baño, que por diez años no fue pintada (muchachos, a ver cuándo pintamos la puerta, ya es tiempo…)


jueves, 14 de abril de 2011

Que 60 años no es nada....

Sí, ya sé, vengo recontravaga, no posteo, no comento, no nada.
Tengo fiaca, quelevamoacé...
Pero un aniversario es un aniversario.

sábado, 26 de marzo de 2011

Que florezcan mil Tandiles!


Estamos viviendo tiempos interesantes, y aceptar la maldición china requiere poder apreciarla, pensar y disponerse a aprehender la intensidad.

Como adelantara en un post anterior, la semana pasada estuvimos en el 5to Congreso del Pensamiento Nacional, con varios amigos y compañeros, tratando, justamente, de pensar y debatir

Es un momento tan interesante, que detenerse, charlar, reconstruír, resignificar es casi una obligación. Porque fue tanto lo que nos sacudieron, nos robaron, nos confundieron…

Algo de esto se discutió en el Congreso. De las palabras, de los sentidos, de las acciones, profundamente políticas, que debemos recuperar. Pero falta mucho, dada la intensidad del lavado de cabeza. Y nos siguen apedreando, y se siguen instalando, como verdades reveladas, recetas que ya enfermaron tanto. Ver cómo se sigue planteando la necesidad de achicar el estado, de privatizar, de despedir trabajadores como único remedio a las crisis internacionales nos pone rojos de vergüenza y de bronca…De eso ya comimos bastante, y casi morimos de inanición!

El debate está en las calles, en la Plaza de la Memoria, con miles y miles que nos juntamos a recordar. Cuánta alegría, cuánto compromiso sentimos este 24 de marzo!

El debate está en todos lados, también en el Desenlace de la Mesa.

Las aguas se dividen cada vez más, y van quedando al descubierto las mentiras y las imposturas. Quienes agitaron siempre el fantasma del trapo rojo, quienes estuvieron siempre a favor de la muerte y la miseria, se muestran descarnadamente. No sorprende que, días antes del 24, los mismos que participaron del lockout patronal en marzo de 1976, y apoyaron el golpe, vuelven, 35 años después, a apelar a viejas tretas “hay muchos –afirmó Llambías, dirigente de la derechista Confederaciones Rurales Argentinasen, en clara alusión al gobierno– que quieren remplazar nuestra bandera nacional por un sucio trapo rojo”, a la vez que pidió trabajar para cambiar el gobierno nacional “en estos próximos seis o siete meses, ya que muchas oportunidades no nos quedan para hacerle entender a la gente”. En un año récord de producción y ganancias para el agro, el dirigente de CRA, alineado con la Sociedad Rural en el ala más conservadora del agro nacional, se aventuró a decir que “acá nos quieren destruir para poner un proyecto que va en contra de todo lo que defendemos”. También criticó a la justicia, pidiendo que “no se siga perjudicando a la gente con la justicia, y que no se pongan más trabas a la producción”.Pero claaaro! Hay que dejarse de joder con eso del trabajo esclavo, con el pago de impuestos, con una planificación más coherente de la producción!

Paralelamente, el ex socio de la mesa de enlace, Eduardo Buzzi, de la Federación Agraria, toma distancia recordando públicamente que dirigentes de la Sociedad Rural y Confederaciones Rurales Argentinas apoyaron activamente la dictadura militar: “Mientras el ruralismo colaboraba, ponía sus hombres y se beneficiaba con las políticas de los militares, en la Federación Agraria teníamos desaparecidos, muertos y exiliados” .Upalala! El día de la Memoria hizo efecto!

Esto era impensable en los tiempos de la 125, donde nos avergonzábamos del alineamiento servil de la Federación Agraria con las otras dos instituciones.

El discurso único se resquebraja, aprovechar las grietas, recuperar las palabras, las acciones, la historia…Por eso, mis queridos chichipíos, la neurona atenta, vermouth con papafritas, y a discutir, a debatir, a comprometerse, y que florezcan mil Tandiles…

jueves, 24 de marzo de 2011

30.000

35 años

Nunca más


Nunca más.

Parte del Nunca más es pensar con ideas propias. Tener mirada crítica. Perderle el miedo a la ternura. Creer que el que está al lado es un compañero, un amigo.

No puedo agregar nada nuevo, excepto afirmarme en las certezas, las pocas certezas que tengo.

Y descreo de los milagros, de las respuestas salvadoras . Creo en el compañerismo, en el esfuerzo, en la construcción día a día.

Parte del nunca más es comprometerse con lo de uno.

Por eso, este día, elijo colgar esta respuesta de la Dra Josefa Rodriguez, Directora del Hospital Garrahan, respecto al caso de los hermanos Bustos Fierro.


Los hermanos necesitan un transplante de médula ósea, y han decidido (sus padres) hacer el tratamiento en Estados Unidos, para lo que necesitarían un millón de dólares. Todos nos solidarizamos con ellos, en todas las sucursales bancarias se puede hacer depósitos, y se reclama la intervención del gobierno para solucionar el problema económico.


Pero en nuestro país se realizaron con éxito estos transplantes y tratamientos, de manera gratuita.

Vuelvo al comienzo.

A 35 años del golpe militar, recuperar la confianza, sacarnos de la cabeza la extranjería innecesaria, recuperar la alegría, la salud, la educación, y el amor por lo nuestro. Los 30.000 luchaban por eso. No los olvidamos.

Nos vemos en la plaza

domingo, 20 de marzo de 2011

Antes de la conquista (y de la gran muestra gran!)

El amigo Fernando Katz, en camino al estrellato...

miércoles, 16 de marzo de 2011

Ojos imperiales

Akihito , emperador de Japón, se mostró por primera vez en la televisión ,después de 22 años de permanecer fuera de foco.
En su mensaje, y con calma imperial, llamó a la población a "ayudarse mutuamente" “en estos tiempos horribles “ y se manidestó "profundamente preocupado". Aseguró que esta crisis "era imprevisible" y "no tiene precedentes a esta escala".
Además, expresó sus condolencias a las víctimas del terremoto y el tsunami y dijo que está rezando por la seguridad de la gente.
Mirándolo, me preguntaba por esta extraña figura, tan contradictoria en un país tan electrónico, tan nuclear, tan siglo XXI. Qué puede decir un Emperador en el siglo XXI? Eso, que reza, que expresa condolencias, que llama a la ayuda mutua. Como un señor feudal, que reúne a los pobladores y les pide colaboración, arrojo, y vasallaje. En el mejor de los sentidos, porque sigue representando, a esta altura de la historia, la historia del japón. Miraba esas imágenes y recordaba la frase: ·Los montes de Kyoto tienen color de flan de azuki”, y me acordaba del señor Ozu, de su casa japonesa en Francia, de la hermosísima película El encanto del erizo, y del encanto, la elegancia (y la solidaridad, agregaría) que esconde cada mujer, cada ser humano. Y pensaba que en ocasiones como ésta, cada uno saca a relucir esas cualidades. Pero también salen las peores miserias. La calma que reclama el emperador, la alarma que exhalan los imperios mediáticos. La profunda preocupación del Señor del Japón, el apocalipsis nuclear que pronostican los incautos. Los negocios que cuidan unos y otros. Y en el medio, estamos nosotros...

y el viento los amontona...

jueves, 10 de marzo de 2011

Peeeeeeero! ¿Todavía no leíste La pista oculta?


No te quedes afuera! Haceme caso, leé La pista oculta.
Te lo aviso, me lo vas a agradecer.

miércoles, 9 de marzo de 2011

Habló Apocalipsis Now


Lilita Apocalipsis Carrió, la señora 4% en intención de voto, agarró el micrófono y nos predijo un par de verdades. Ella es así, un tsunami de ideas, que pasa, arrasa y se va de vacaciones. Intentar razonar con Lilita es tarea jodida, pero una es intrépida, aguda, y sobre todo, suave como el algodón... No tiene na que ver, pero como tenía ganas de escribir....y como cada uno dice lo que se le canta, acá va, razonando con Lilita:

“es un profundo disparate que el Gobierno sea invencible". Tamos de acuerdo, nada es invencible, por eso hay que ir construyendo de a poquito, pero con pasos firmes. Retroceder jamás. Y si vamos a hablar de disparates….

"cualquier oficialista va a sacar menos del 20 por ciento de los votos. Esta es la única verdad. El resto es una cuestión comunicacional", Ahá, y sí, la única verdad es la realidad, decía uno por ahí. Pero mirá que las encuestan dicen otra cosa, vos ves la tele? Hay mucha gente en la calle, disfrutando, riéndose, apostando a vivir cada vez mejor. Si hasta mi hermano, que hace 3 meses hablaba de layegua, me invitó a tomar mate para que habláramos de Cristina!

"si no hubiera fraude, hoy sería yo la Presidenta. En 2009 el 70% votó en contra del líder Néstor Kirchner, no contra la viuda del líder ¿Y ahora quieren que muerto el líder ese poder vaya a sacar más del 20 o el 30 por ciento?". Peeeeeeeeeero, mirá qué cosa. Pero en el 2009 no eran presidenciales, che! No habrá sido alguna otra cosa que se expresó en esa elección, ya que no se jugaba la presidencia? Cómo hacés las cuentas? Y muerto el líder (es discutible tu propuesta, pero bueno…), viva la lideresa. Y eso de "Si no hubiera fraude…." me puede ampliar la idea, por favor?

"Todos están siendo pagados con sumas suculentas por la señora Cristina Kirchner". Uf, sí! Todos y todas. Cristina va casa por casa, y entrega la teca. Mandale un mail, tal vez pase también por tu casa y te deja unos mangos…No sé cuán suculento, pero tirate el lance….Ah, no, claro. Siempre estás de viaje. Y sí, es estresante laburar de agorera full time.

"su deber es elevar la altura del debate. Es gracioso, pero los discursos de la presidenta son muy parecidos a los de la pelea de (Martín) Redrado con (Luciana) Salazar. Si esto fuera un programa de (Jorge) Rial, sería maravilloso; pero es el poder en la Argentina", Ups! Pero vos escuchás los discursos? Vos seguiste el de apertura de las sesiones del Congreso? Mirá que mi hermano, que estaba recontragorilón, se sintió deslumbrado por el discurso! Y el pibe, de eso sabe. Labura con eso. Es cierto que la presidenta no hizo predicciones, no vaticinó la fin del mundo, pero propuso, argumentó, no construyó enemigos, fijó posición…En este punto no estamos de acuerdo, amiga…Para mí, es una oradora brillante. Pero sobre gustos, no hay nada escrito. A mí me parece horrible ese color naranja que tenés,.

"una de las causas es la decisión de pagar con las reservas del Banco Central la deuda externa. El año pasado de forma cuasidelictual se dispuso de seis mil millones de dólares del Central y tuvimos inflación de 30%. Este año ya se hizo lo mismo y vamos a terminar con 50 por ciento de inflación", Y sí, son decisiones. Pero cada vez hay más guita en las reservas, cosa inexplicable, cosa e mandinga, no? Y este año entra más. Mucho más. Y si vamos a hablar de delitos, el de traición a la patria es uno bien jodido, che! Llevar cartitas a las embajadas extranjeras, pidiendo la intervención no es para un chas chas en la cola precisamente.Y ya anticipste tanta cosa que jamás sucedió, que permitime la jactancia de la duda

Lili, Te lo digo por tu bien, antes de salir de gira artística tirando las cartas y predicando cosas feas, hablame de amor. Soy así, querendona, y me gusta que me mientan, y me hablen de amor, de chicos que van a la escuela, de mujeres que tienen un embarazo más digno, de que no hay necesidad de someterse a las corporaciones, que hay sindicalistas impresentables que van en cana. Sé que falta mucho, pero mucho, eh? pero también eso lo podés decir con palabras propositivas, profundizando lo que ya se hizo, pensando todo lo que se puede hacer.

Y ahora, tomate la pastillita, y tranquilita, ahí sentada, esperá. En un rato viene la enfermera