You´re Killing me softly with this song, Arjona.

Hace algunos días, la prensa local se puso al rojo vivo, tirando a amarillo, con la polémica Fito Paez-Ricardo Arjona Empezó Fito, descargando un "Si la Ciudad le da 35 Luna Parks a Ricardo Arjona y a Charly García le da dos, tenés que pensar qué significan la política, los diarios, en esa ciudad, en la que hay valores que fueron aniquilados".

Por su parte, Ricardo Arjona salió a responderle con una carta, "El Señor Fito Páez habla de aniquilación cultural y me menciona. De forma sospechosa señala el inicio de este problema en su país casi de manera simultánea con el descenso claro de su capacidad artística (...) Es de una belleza épica el pánico que le representa entregar un nuevo trabajo musical a su propia gente (...) Puede ser que usted mismo se crea su farsa de intelectual osado, pero detrás de su arrogancia habita el irrespeto dictador de creerse dueño de las decisiones populares. (...)" y bla, bla...

Me causó gracia, pensé al pasar que entre la peor canción de Fito y la mejor de Arjona hay un abismo, aunque Fito no me guste demasiado (excepto Un vestido y un amor, pero cantada por Caetano) y que un tipo que le canta a la mestruación no tiene derecho a réplica. Pero resulta que,
por algún motivo que dezconozco, recibo esta canción del guatemalteco que oscurece mi casilla de correo:

En el proceso mensual, mas tardío de su historia/ a una amiga del colegio a la que le compartio su memoria;/ le contó que dos meses atrás con aquel muchacho fugaz/ hicieron tremendo pastel en aquel viejo hotel/ el anciano facultativo; despues de las pruebas anuncio el positivo/ y para estas alturas el futuro padre ya era un fugitivo/. y mientras un rotativo anuncia la trillada utopia/ de la deuda externa esa niña/ le fabrica a su pecho una sabia materna/. Ha buscado entre sus amigas/ el mejor de los consejos/ que van desde una inyeccion hasta una sopa de cangrejos/ y sin la menor precaucion/ tres médicos le dieron su cotización/ mientras le anuncian en la tele otra devaluación/ CORO: llevas una estrella en tu vientre,/ llevas una vida que late ,/ un posible ingeniero, rockero o escritor,/ quiza bohemio quiza un señor/ quiza compositor poeta medio loco o trovador/ quiza una idea, quiza una solución / a esa estrella en tu vientre/ no le digas detente . /si lo hubiesen hecho conmigo/ hoy faltaria una .... canción

Upalala! Y ésto? El guatemalteco tiene a su disposición, ponele, 350.000 chicas en el Luna Park para cantarles ésto? No sólo es abominable el modelo de mujer que tira en sus canciones, sino que también se mete con nuestro cuerpo?

Nunca hablé del aborto en el blog, no lo creí necesario, pero ante ésto, y los proyectos enviados al Congreso, aclaro : soy una ferviente defensora de su despenalización.
Para que no queden dudas semánticas: No estoy a favor del aborto, no pido aborto libre y obligatorio para todas las mujeres, ni ninguna barbaridad por el estilo con las que suelen ofender la inteligencia desde posiciones oscurantistas anti-abortistas.

Como mujer, estoy convencida que abortar es un tajo en el corazón, que ninguna de nosotras recurre por curiosidad, por deporte, ni de cuerpito gentil, a ver qué se siente. No. Es un dolor profundo. Es un mazaso en la cabeza después de siglos y siglos de machaque puritano. Pero si hay que afrontarlo, que sea en las mejores condiciones, con los cuidados necesarios, y de manera legal, en un hospital público, lo que significa, sencillamente, sacarle el negocio asqueroso a los aborteros, y evitar la muerte o la mutilación de miles de mujeres por año que no pueden acceder a la tarifa de los médicos "clandestinos". Las victimas son siempre las mismas: adolescentes y mujeres pobres que no pueden pagar. Y es así desde hace siglos. Y además, porque nuestro cuerpo es nuestro. Y punto. Podemos (y es nuestro derecho) decidir qué hacemos con él y con nuestra vida. Sin restricciones, ni clausulas especiales.

Por eso, limarle la cabeza a las chicas con cancioncitas como ésta, my dear Ricardo, es sencillamente criminal. Porque cuando salen de tu recital, cachondas después de haberte escuchado, se van a un hotelito con el novio y quedan embarazadas. Y lloran, y sufren cantando tu cancioncita de mierda, y se suicidan para no defraudarte, o mueren en un aborto barato, porque a vos te parece mal que se legalice su práctica.
Entonces, tus canciones, como dice Fito, no sólo son grasas, de mal gusto, con menos vuelo que un submarino, sino son ideológicamente reprochables y obscenas. Tus canciones matan.